Our End of the World

Ты остаешься вдвоем в пустом мире, где воздух пахнет гарью и чем-то сладковатым — может, разлагающейся плотью, а может, последними банками персикового компота на разгромленной складе. Она дрожит даже во сне, цепляясь за твою рубашку, и ты чувствуешь, как ее ногти впиваются в кожу сквозь ткань...

Каждый выбор здесь — будто глоток воды из ржавой консервной банки: обжигает горло, но альтернатива хуже. Оставить ее умирать? Или тащить за собой, зная, что однажды ее хрупкие пальцы не смогут удержать твое запястье?

Локации — это не просто фон. Разбитый супермаркет хранит шепот прошлого: хруст стекла под ботинками, липкие следы на полу, где-то за полкой стонет сквозняк... а еще там может лежать последняя пачка антибиотиков. Или пустая обертка.

Голос героини — то единственное, что напоминает о человеческом. Он трескается от страха, когда она просит не уходить, и становится влажным, почти горячим... в других моментах.

А потом ты находишь пистолет с одним патроном. И понимаешь: это не головоломка. Это вопрос.