Abasralsa

Ты просыпаешься в липком полумраке. Где-то капает вода, но звук слишком густой для воды — будто кто-то давится слюной. Стены дышат. Нет, это твои ребра, сжатые в бетонном корсете палаты... или все-таки стены?

Абасрался — это когда твой мозг выворачивают наизнанку, а ты пытаешься собрать обрывки в хоть что-то цельное. Влад, главный герой, уже не помнит, где заканчивается его тело и начинается больничный пол. Его сознание трещит по швам: вот коридор растягивается в кишки, вот потолок шепчет стихами из детства. Ты идешь по этим обломкам, но каждый шаг проваливается в новую дыру.

Оружие? Да, в руке вдруг оказывается скальпель — холодный, как чужой взгляд. Или это просто сломанная ложка? Неважно. Эти твари из углов боятся и того, и другого... или это ты боишься их? Они шевелятся так, будто склеены из забытых кошмаров: один глаз слишком человеческий, а рот пахнет мокрым картоном.

Тут нет карты. Нет целей. Только зуд под кожей — будто кто-то копошится в извилинах и переставляет воспоминания местами. То ли ты бежишь от санитаров, то ли они бегут от тебя. Пол под ногами то мягкий, как кожа, то звенит стеклом. А эти голоса... они знают твое имя или просто повторяют его наугад?

Главное — не задумываться, реально ли все это. Иначе заметишь, как стены сжимаются в такт твоему пульсу. Или как тень от лампы вовсе не тень, а чья-то рука...