Yet Another Killing Game

Просыпаешься с хрустом в шее — пол холодный, пахнет пылью и старыми досками. Где-то капает вода. В полумраке различаешь силуэты: одна девушка сжимает в руках ножницы (зачем?), другая щурится, будто пытается вспомнить твое лицо. Дверь не поддается, окна наглухо заколочены. Правило простое: кто-то должен умереть. Или это неправило? Может, его придумали пять минут назад, пока ты тер ладонью висок, отлепляя от кожи крошки засохшей крови.

Ты копаешься в ящиках — ржавые ключи, фотография с обгоревшим краем, пузырек без этикетки. Каждый предмет оставляет на пальцах липкий след. Девушки говорят слишком много или молчат так, что хочется трясти их за плечи. Одна рисует узоры на стене обломком угля, другая шепчет что-то собаке (да, тут есть пес — теплый, дрожащий комок под ребрами). Гладишь его — и на секунду кажется, что мир не рухнет, если замереть вот так...

Но он рухнет. Потому что кто-то уже прячет окровавленный платок. Кто-то роняет фразу о «последней игре», будто случайно. А ты? Ты решаешь: довериться — значит подставить горло. Ударить первым — стать тем самым монстром из их рассказов. Или просто ждать, пока запах гнили из подвала не станет слишком явным...

Здесь нет правильных ответов — только скрип половиц под ногами и внезапный смех за спиной, от которого сводит живот. Ты идешь по коридору (почему он такой длинный?), а стены дышат чужими секретами. Может, ключ в твоем кармане? Или это вовсе не ключ?