Attentat 1942

Ты погружаешься в комнату, где пахнет пылью и старыми газетами. На столе — фотография с выцветшими краями: мужчина в мундире, его лицо перечеркнуто чернильным крестом. Кто поставил эту отметину? Твой дед. Или тот, кто выдавал себя за него...

Каждый диалог здесь — как рана, которая ноет при смене погоды. Восемь голосов, восемь версий правды. Один вспоминает, как трещали ступени под сапогами гестапо, другой — как слюна замерзала на губах в тюремном дворе. А между ними — пустота, которую ты заполняешь вопросами.

Мини-игры — не просто развлечение. Попробуй сложить шифровку из обгоревших клочков бумаги, когда пальцы дрожат от холода... или от страха. Исторические справки всплывают неожиданно, как синяки после давнего ушиба: вот объявление о комендантском часе, вот меню столовой для офицеров СС. Ты читаешь — и чувствуешь металлический привкус во рту.

Главная загадка не в том, почему дед стрелял в Гейдриха. А в том, почему он промахнулся. Или не промахнулся? Архивы шепчут одно, соседи — другое, а фотографии... они просто молчат. Ты листаешь комиксные кадры: вот тень на стене повторяет жест человека, которого уже нет. Вот чья-то рука поправляет петлю на галстуке перед допросом.

К концу игры понимаешь: оккупация — это не только танки на улицах. Это тиканье часов в пустой квартире. Это пятно от кофе на документе, которое может стоить жизни. И главное — ты больше не уверен, что хочешь знать правду...