Death Come True

Просыпаешься на смятых простынях — запах дезинфекции въелся в горло, как спиртовая салфетка. Телефонный звонок режет тишину, и ты уже знаешь: что-то не так. Голос в трубке шепчет про стойку регистрации, но разве ты помнишь, как здесь оказался? Пальцы скользят по холодному пластику, а затылок ноет от пустоты...

В углу — девушка. Веревки впиваются в кожу, дыхание прерывистое. Телевизор шипит: *серийный убийца на свободе*. Стук в дверь. Ты протягиваешь руку — и мир гаснет.

Смерть здесь не конец, а привычка. Каждый провал оставляет послевкусие металла и новую медаль — билет в DeathTube, где чужие жизни трещат как старый фильм.

Персонажи приходят и уходят: Макого с глазами мокрого асфальта, Аканэ, пахнущая жасминовым ядом, консьерж с слишком белыми зубами... Их слова висят в воздухе, липкие, как конфетная обертка. Выбираешь ответ — время замедляется, будто погружаешь руку в сироп.

А потом действие. Резкое. Неправильное.

Сколько раз тело хрустнет под лифтом или нож войдет между ребер, прежде чем найдешь *ту самую* концовку? Или она найдет тебя...