Pineapple on pizza

Ты ступаешь на горячий песок, и он тут же прилипает к подошвам — липкий, как варенье на краю ножа. Остров дышит: вздохи волн, хруст веток под ногами, но главное — этот стук. Непрерывный. Танцующие фигуры бьют каблуками в такт, будто их суставы смазаны машинным маслом. Они не устают. Никогда.

Попробуешь закричать? Голос утонет в скрипе тел, изгибающихся под неестественными углами. Здесь всё движется, даже воздух — он дрожит от тепла и музыки, которой нет. Ты ищешь источник ритма, но находишь только пустоту между ребер у танцоров.

Вулкан на горизонте не дымится. Он просто ждет. Знаешь, что произойдет, если бросить в него камень? Нет, не взрыв — тишину. Внезапную, густую, как смола. Именно туда ведут все тропинки: к кратеру, где можно разом оборвать этот бесконечный танец.

Но сначала придется пробираться сквозь толпу. Их локти острые, плечи — влажные от пота. Один неверный шаг — и ты уже вплетен в их движение, ноги сами подхватывают ритм... или это земля пульсирует под тобой?

А потом — выбор. Рука сама тянется к камню у края пропасти. Может, они вообще не заметят? Или закричат? Их голоса сорвутся с губ синхронно... или это просто ветер свистит в ушах?