The Shore

Песок хрустит под ногами, но звук слишком сухой — будто кости перемалывает жернова. Ты идешь вдоль воды, а волны пахнут гнилыми водорослями и чем-то еще… металлическим? Нет, это не кровь. Пока не кровь.

Остров врет. Сначала — шепотом: тени ползут не туда, куда должны. Потом — криком: скалы вдруг оказываются зубами, а пещера — горлом. Ты ищешь девочку, но здесь все ищут кого-то. Даже те существа с мокрой кожей и слишком длинными пальцами… особенно они.

Головоломки не требуют логики — только безумия. Повернуть рычаг против часовой стрелки? Нет, сначала надо отрезать кусок собственной плоти и положить его на алтарь. Или это тебе просто показалось?

Артефакты теплые на ощупь, как будто кто-то только что держал их в руках. Тысячелетний камень — а от него пахнет потом и страхом. Коллекционируешь, изучаешь, пытаешься понять… а потом слышишь за спиной тот самый звук: что-то большое дышит влажным ртом прямо у твоего затылка.

Боишься оглянуться. Боишься не оглянуться.

Здесь нет спасения — только отсрочка. Даже факел в твоей руке горит как-то неправильно: пламя лижет воздух медленно, словно пробует его на вкус перед тем, как погаснуть… или перекинуться на тебя.

А эти вопросы — они ведь не из игры. Они из тебя: что ты готов отдать за правду? Сколько разумных решений останется, когда стены начнут шевелиться? И главное… ты уверен, что дочь вообще была здесь?