Montero

Ты идешь по хрустящему под ногами инею, и каждый шаг отдается глухим эхом в горном ущелье. Где-то там, между черных стволов, оно дышит — медленно, тяжело, будто ржавые мехи кузнечных горнов. Ты не первый охотник в этих лесах. Но, возможно, последний.

Гномы прячутся за стенами из грубого камня, а ты остаешься снаружи. С топором, парой ловушек да ножом, заляпанным смолой. Здесь нет уровней, нет магических свитков — только твои мозолистые руки и привычка прислушиваться к тому, как трещит ветка на морозе.

Лес меняется каждый раз. Сегодня река промерзла до дна, завтра — кишит слепой рыбой с зубами как иглы. Ты находишь следы: коготь, застрявший в коре, лужицу слизи, пахнущую медью и гнилью. А еще — обрывки пергаментов с дрожащими буквами: «оно не спит…».

Монтеро не боги. Они звери — голодные, хитрые, но такие же смертные. Развесь тушки кроликов с белладонной вдоль тропы. Подпили опору моста. Запрись в заброшенной часовне и жди, пока тьма за дверью не начнет скрестись когтями по камню…

А потом будут бандиты с горящими от лихорадки глазами. Волки с человечьими голосами. Или просто тишина — такая густая, что кажется, будто мир забыл о тебе.

Но ты-то помнишь: где-то там, за перевалом, теплится огонь в очаге твоего поселения. И если не ты — то кто?