The Wild Eight

Самолет треснул о ледяную корку Аляски, как яичная скорлупа. Восемь тел вывалились в снег — дышат, значит, живые. Пока что.

Ты почувствуешь холод первым: он впивается в ребра, облизывает пальцы, заставляет зубы стучать в такт ветру. Но это только начало.

Здесь все хочет тебя убить. Снег слепит глаза, деревья скрипят, будто шепчут заговор, а в сумерках мелькает что-то... не звериное. Лагерь — твой единственный островок тепла. Разведешь костер из обломков, поделишь последний кусок оленины — и вдруг поймешь, как пахнет страх у других. Гниловатый, с дрожью в голосе.

Заброшенные ангары прячут больше, чем ржавые инструменты. Файлы с выцветшими печатями, пустые пробирки, следы на полу — не от сапог. Кто-то здесь был до вас. Или *что-то*.

Охота? Да, но ты тоже мишень. Волки воют на луну, но их глаза светятся слишком ярко... как у тех "людей" из бункера за хребтом. Они предлагают помощь. Ты поверишь?

Крафтишь нож из обломков — металл режет ладонь, но боль приятная, настоящая. Потом топор. Потом ловушку для того, что шуршит за стеной лачуги.

А еще там есть музыка: гудение трансформаторов, вой вьюги, стук собственного сердца. Иногда кажется, будто кто-то напевает... или это просто свистит ветер в разбитых трубах?

Восемь игроков — или восемь тел для Аляски? Выбор за тобой.