The Wild Eight по сети

Ледяной ветер впивается в кожу, а пальцы немеют уже через минуту — забыл снова надеть перчатки. Здесь каждый шаг скрипит под снегом, будто земля шепчет предупреждение. Ты либо выживешь, либо станешь еще одним замерзшим силуэтом среди деревьев...

Самолет разорван пополам, как консервная банка. В карманах — только нож да полусгоревшая карта. Кто-то кричит вдалеке — то ли друг, то ли то, что научилось кричать голосом человека.

Попробуй развести костер с мокрыми спичками. Поймать кролика, пока твой желудок сводит от голода. Отбиться от *этого*, что шевелится в темноте за спиной, когда факел дымит и гаснет. Лагерь — не просто палатка, а граница между жизнью и тем, что ждет за ее пределами.

А еще эти бункеры. Ржавые двери скрипят по-особенному, будто их открывали в последний раз пятьдесят лет назад... или вчера. Запах металла и чего-то сладковатого — не спрашивай, откуда он.

Восемь человек могут тащить один санный мешок с провизией — или драться за последнюю банку тушенки. Доверие здесь тает быстрее, чем снег на ладонях.

И главное: холод не просто убивает. Он медленно сводит с ума. Сначала ты дрожишь, потом перестаешь чувствовать пальцы, а потом начинаешь видеть огни там, где их быть не может...