Dead Island: Riptide Definitive Edition

Корабль разламывается, как хрустящая скорлупа, а ты снова очнешься на берегу — песок липнет к ранам, соленая вода щиплет губы. Остров уже дышит гнилью: где-то хрустят кости, где-то булькает что-то мокрое... Капитан Харди шепчет в рацию про «контроль», но разве можно контролировать это?

Тысячи зомби. Тысячи способов их размазать. Топор застревает в ребрах с сочным чмоком, нож тупеет о лбы — но всегда найдется новый кусок железа, ржавый и голодный. Город мертвых манит огнями на горизонте, а до него... кишки, растянутые по дороге как маркеры.

Прокачка? Это не цифры на экране. Это мышцы запоминают ритм удара, легкие горят после спринта сквозь стаю. То ли аптечка валяется в мусоре, то ли кусок тряпки — хватаешь и жмешь к животу, пока липкое тепло не перестанет сочиться сквозь пальцы.

Боты рядом. Их ИИ — как сонный муравей: то забьется в угол, то вдруг выхватит голову зомби точным выстрелом. Но лучше кооп: когда спиной к спине с живым человеком, даже вонь гниющей плоти кажется терпимой.

А потом... эксперименты Харди, этот металлический привкус страха во рту. Разве можно доверять тому, чьи глаза блестят как у голодной рыбы? Но выбора нет — только вперед, через горы трупов и ящики с "улучшенной" экипировкой.

Где-то там катер. Где-то там свобода. Если, конечно, она вообще существует...