Dead Island Definitive Edition

Ты просыпаешься с пульсирующей головой — в ушах еще гудит бит, а на губах привкус дешевого рома. Вокруг бардак: разбитые бокалы, чьи-то туфли на столе, девушка в разорванном платье безразлично ковыряет лак на ногтях. Вдруг она резко поднимает голову. Зрачки как черные дыры. Бросается на подругу, впивается зубами в шею… Кровь бьет фонтанчиком, капли падают на песок с тихим шуршанием.

Утро встречает тебя воем сирен и запахом горелой резины. Остров больше не курорт — он скрючился в агонии. Зомби тут не просто мертвецы: они помнят. Бывший качок тащит скамейку вместо дубины, бариста швыряется кружками с кипятком… А ты? Ты копаешься в мусорном баке, выуживая консервную банку с надписью «Свинина по-гавайски». Съешь — и на секунду покажется, что мир еще не развалился.

Оружие валяется где попало: мачете торчит из груд мертвой рыбы, нож для разделки туш — в животе повара. Но патроны — редкий зверь. Их прячут там, где пахнет порохом и страхом: в полицейском участке, где кто-то перед смертью выцарапал на стене «НЕ ОТВОРАЧИВАЙСЯ», или на военной базе, где ветер свистит сквозь пробитые каски…

Крафт — это алхимия отчаяния. Соедини ржавую трубу и провод — получишь дубинку с током. Банка из-под ананасов + гвозди + бензин = ад в жестяной коробке. Но даже это не спасет, когда ночью из воды выползают *они* — мокрые, скользкие, с кожей как вареная курица…

Выбор? Либо собирать вертолет по кускам (и слушать, как механик истерично смеется над каждой пропавшей гайкой), либо устроить фейерверк из C4 в мэрии. Только учти: взрыв приманит не только зомби. Кто-то ведь тоже выжил… и теперь крадется за твоей спиной, принюхиваясь к запаху твоих консервов.

Кооператив — это четыре сердца, бьющиеся в унисон. Или четыре ножа у горла? Вдруг эти парни у моста уже видели финал раньше тебя… и знают, что место в вертолете только одно?