Warhammer: End Times - Vermintide

Город дышит гнилью. Каждый камень мостовой пропитан запахом сырости и железа — это не дождь, это кровь, старая и свежая, смешанная с вонью крысиной шерсти. Ты слышишь скрежет когтей по плитам? Видишь, как тени шевелятся там, где не должно быть теней?

Пять фигур в разорванных плащах стоят спиной к спине. Топор в твоей руке тяжелеет с каждым ударом — не от усталости, нет. От ярости. Получеловечья морда корчится перед тобой, желтые клыки блестят в тусклом свете факелов... и вот уже чье-то лезвие пронзает ее насквозь, но ты даже не успеваешь понять, чье.

Мир трещит по швам. Боги шепчут за спиной, их голоса сливаются с визгом сквернутых. Ты идешь вперед — не потому что храбр, а потому что отступать некуда. Запах горящего дерева, хруст костей под сапогами, липкий холод крови на щеке... Это не просто битва. Это последний вдох перед тем, как тьма проглотит все.

Выбирай: огонь в руках колдуньи или точные удары наемника? Тяжелый молот воина или стрелы, свистящие в темноте? Каждый шаг меняет правила — то плотная стена щитов, то хаотичный танец клинков. Переключайся между ними, лови ритм бойни. Промахнешься — и вот уже чьи-то пальцы сжимают твое горло...

Аптекарь в углу шепчет молитвы, но ты знаешь: спасение не в словах. Оно в зазубренном крае меча, в хрустящем под весом брони ребре врага. Ищи припасы в развалинах — флакончик здесь, пару пуль там. Потому что завтра будет хуже. Всегда хуже.

Ты устанешь. Будешь ненавидеть этот город, этих крысоподобных тварей, даже своих союзников. Но когда трупы начнут складываться в башни... ты поймешь: это не игра на выживание. Это танец на краю пропасти — и только твой клинок решает, кто сорвется первым.