Bloodwatch

Песок хрустит под сапогами, солёный ветер обжигает губы. Ты очнёшься на берегу — волны выплюнули тебя, как ненужную кость. В карманах пусто, только ключи звенят.

Беги. Или иди — но тогда услышишь их раньше, чем увидишь. Дыхание сбивается, в висках стучит. Фонарь выхватывает из темноты следы крови, обрывки верёвок... Кто-то любил здесь работать с узлами.

Оружие не валяется просто так. Нож найдешь в грузовике с пробитым баком — бензин капает на сиденье, пахнет тошнотворно сладко. Пистолет достанется только после того, как пролезешь через подвал с мокрыми от плесени стенами. Патроны? Их всегда мало.

Смерть здесь не конец. Проснешься опять на берегу, но карманы останутся полными — странная милость. Забудешь сохраниться — и всё: последний выстрел, крик, чьи-то смеющиеся голоса... Начнёшь сначала. С пустыми руками.

Культисты не спешат. Они шепчутся за углами, шаркают босыми ногами по гравию. Их лидер что-то бормочет по радио — голос хрипит, будто горло перетянуто проволокой. Ты станешь для них проблемой. Потом охотой. Потом — кошмаром... если повезёт.

Яблоки здесь какие-то безвкусные, но сок на подбородке напоминает: ты ещё жив. На секунду.