Athanasy

Темнота здесь не пустота, а густая субстанция — она липнет к коже, оставляет на губах привкус ржавого металла. Ты спускаешься глубже, туда, где бетонные стены приюта "Город" проросли жилками грибницы... а может, это не грибница?

Джосайя Кавиани слишком молод для своих цифр и формул, но возраст — роскошь в мире, где воздух пахнет перегоревшей проводкой и страхом. Его мозг — точный инструмент. Руки дрожат только когда никто не видит.

Ты будешь слушать. Шорох вентиляции, скрип дверей, которые лучше не открывать. Голоса здесь звучат как будто через слой ваты: приглушенные, но с острыми краями. Каждый житель — гвоздь в крышку твоего гроба. Одни — тупые и кривые, другие — острые до кровавых заусенцев.

Выбор? Да, он есть. Всегда. Отдать последнюю банку консервов старухе с глазами мутными, как запотевшее стекло... или оставить себе. Потом долго смотреть на этикетку, пока буквы не поплывут.

Пять часов. Десять. Время здесь течет по другим законам — капает со сводов, как конденсат. Успеешь разглядеть фрески из плесени на стенах? Уловить момент, когда шепот за спиной перестанет быть воображаемым...

Галерея артов — не награда, а доказательство. Вот лицо того, кто доверился тебе перед тем как исчезнуть. Вот тварь с слишком длинными пальцами — ты ведь тоже ее видел?

Концовки не пишут заранее. Их выскребают из-под ногтей по кусочкам...