Mask of the Rose

Лондон 1862 года — но его кишки вывернуты наизнанку. Ты вдыхаешь запах сырости и гари, а под ногами хрустит что-то слишком хрупкое для обычного песка. Здесь смерть — просто дурная привычка, вроде забытого зонта. Крысы шепчут сплетни на углах, адское пламя лижет фундаменты домов, а королева… ты ведь тоже слышал эти слухи? Что ее дворец пуст, как склеп.

Новые правители прячут лица за магистерскими мантиями. Их тени длиннее, чем должно быть. А между тем кто-то режет горло за горлом, оставляя следы, похожие на нотные знаки. Разгадаешь эту мелодию — или станешь следующим аккордом?

Ты не играешь. Ты проваливаешься в историю, как в черную воду. Диалоги обжигают губы, даже когда произносят их за тебя. Каждый персонаж — живой: вот этот поправляет перчатку с нервным щелчком, та прикрывает лицо веером, но ты уже заметил дрожь в пальцах.

А потом флирт. Слова скользят, как шелк по коже. Но настоящий риск — это гардероб: выбери не тот галстук, и бледная дама в углу скривится, будто учуяла гниль. Монокль? Шляпа с пером? Здесь даже шрам может быть аксессуаром… если правильно его подать.

Секрет убийцы кроется в деталях. В пятне вина на манжете. В том, как скрипит дверь в переулке за спиной. Ты уверен, что готов их увидеть?