Burnhouse Lane

Ты проваливаешься в этот мир вместе с ней — сквозь липкий туман больничных коридоров, где воздух пахнет старыми бинтами и чем-то сладковато-гнилым. Пол скрипит под ногами, но не деревянными досками, а чем-то живым... или когда-то живым. Энджи не бежит. Она хромает, спотыкается о собственный страх, а ты чувствуешь каждый её вдох, будто в груди застрял комок ваты.

Загадки здесь не просто головоломки — они как незаживающие раны. Ты ковыряешься в них пальцами, пока не поймёшь: чтобы открыть дверь, нужно не найти ключ, а оторвать кусок собственной памяти. А эти платформы? Они шевелятся. Будто рёбра какого-то огромного существа...

Диалоги обжигают. Каждое «спасибо» звучит как проклятие, каждый шёпот за спиной оставляет на коже мурашки. Ты выбираешь слова осторожнее, чем ступаешь по полу — одно неверное движение, и потолок начнёт капать тёплой жижей.

Концовки не делятся на хорошие и плохие. Только на «менее ужасные» и «о боже, зачем я это сделал». Но разве у тебя был выбор? Ведь даже моргнуть — уже решение...