Vlad Circus: Descend Into Madness

Ты задерживаешь дыхание, но запах гари все равно въедается в легкие — не из воздуха, а из памяти. Цирк сгорел двадцать лет назад, а его пепел до сих пор липнет к пальцам Оливера. Особняк скрипит под ногами, как старые половицы в детской спальне, только здесь за каждой дверью — не твой отец с ремнем, а что-то... другое.

Пиксели здесь не просто графика. Они как сломанные осколки зеркала: чем ближе присматриваешься, тем яснее видишь свое искаженное отражение. Тени шевелятся без причины. Фонарь выхватывает из темноты то клочья обоев, то следы когтей на паркете — или это просто узоры древесины?

Звуки обманывают. Ветер стонет в трубах? Или это чей-то шепот за спиной? Иногда кажется, будто кто-то дышит прямо в затылок, но оборачиваться страшнее, чем игнорировать.

Выборы здесь не между добром и злом. Ты решаешь, какую правду готов услышать: ту, что разорвет тебя на части, или ту, после которой придется жить с осколками в груди. Концовки не бывают хорошими — только менее ужасными.

А еще этот свет... Он не освещает — он разъедает тьму, как кислота. И когда он гаснет, ты наконец понимаешь: самое страшное не монстры в коридорах. А то, что они могут быть твоими собственными воспоминаниями...