The Dead Await

Ты слышишь это? Хруст костей под сапогами, хриплый шепот в темноте — они рядом. Каждый шаг отдается в висках, будто кто-то затягивает петлю. Здесь не спасут громкие слова о героизме, только холодный расчет и карты, выпадающие против тебя.

Собираешь колоду из обрывков надежды: удар топора, ловушка из колючей проволоки, шанс проскользнуть между пальцами смерти. Но колода предает — тянет рваные когти вместо козырей.

Отряд — это твое отражение в разбитом зеркале. Ветеран с тремором в руках, подросток, пахнущий порохом и страхом. Ты распределяешь пайки и пули, зная: завтра кто-то станет балластом... или приманкой.

Мир не просто мертв — он гниет на корню. Разведка? Запах гари за поворотом значит либо костер выживших, либо ловушку. Торговля? Мешок муки сегодня стоит ровно столько, сколько стоит твоя совесть.

А потом — рейд. Бинты натирают кожу, рюкзак давит на плечи как вина. Взлом сейфа — не головоломка, а танец с дрожащими пальцами. Успех пахнет бензином и кровью; провал — тишиной, которая съедает тебя изнутри.

Крафт — это алхимия отчаяния. Гвозди + бита = три секунды передышки. Но самое ценное не создашь руками: доверие, например... или последний патрон в обойме.

Готов ли ты проверить, что скрывается за словом «выжить»?