Lost Region

Песок хрустит под сапогами, впереди — 64 квадратных километра свободы. Или ловушки? Здесь твой выбор высекает мир из хаоса: развалины фастфудов, где пахнет ржавым железом и старым кетчупом, полицейские участки с пустыми сейфами — их уже вскрыли до тебя. Но может, под разбитым потолком остался патрон… один-единственный.

Ты приседаешь за обгоревшим такси, ладонь скользит по холодному металлу. Ветер приносит вой собачьей стаи — не тех, что лают. Кто-то кричит за углом, потом резко замолкает. Ты не успеваешь понять, был ли это боец из соседнего клана или просто дурак, забывший проверить тени.

Строй крепость из обломков или спи в рваной палатке, слушая треск костра. Жир капает с мяса на угли — сегодня повезло подстрелить оленя. Или это был чужой олень? Завтра кто-то придет за тобой… или ты пойдешь первым.

Кланы — как голодные звери: либо ты внутри стаи, либо добыча. Общий котел с тушенкой из консервов тридцатилетней выдержки, совместные набеги на заброшенный супермаркет — там до сих пор пахнет плесенью и пластиком. А потом дележ добычи: нож в спину или крепкое рукопожатие?

Выбираешь роль или она выбирает тебя? Механик, чьи пальцы вечно в машинном масле; повар, превращающий крысу в деликатес; тень, которая исчезает прежде, чем жертва понимает… что уже мертва.

Здесь законы просты: если не украдешь ты — украдут у тебя. Если не построишь стену — в твоей постели однажды найдут только лужицу крови и следы когтей. Но когда солнце садится за руинами моста, а фонарь скрипит на ветру… иногда кажется, будто город все еще дышит.