Old Evil

Ты идешь по лесу, и ветки царапают бронежилет, будто хотят добраться до кожи. Фонарь выхватывает из темноты следы — кто-то здесь бежал, подошвы вязли в грязи с отпечатками паники. В кармане только шесть патронов к дробовику, и ты уже слышишь хруст веток позади...

Болото пахнет железом и гнилыми яйцами. Алый источник пульсирует, как открытая рана. Ты не помнишь, как побежал к нему — ноги сами понесли, будто кто-то дернул за невидимые нитки. А потом... холод земли под щекой, запах плесени и могильных плит.

Лопата в руках тяжелеет с каждым ударом. Череп зомби трескается со звуком переспелого арбуза, но их слишком много. Экономь патроны — эти твари лишь первая волна. Где-то в глубине особняка скрипит пол: что-то крупное двигает мебель, готовясь к встрече...

2008 год. Ты — Сед, «поисковик» из ЧВК. Местные болтают про Вич Хиллс шепотом: мол, еще до войны тут пропадали солдаты. Теперь твои новобранцы растворились в воздухе, оставив после себя только пустые патронные гильзы да обрывки переговоров по рации. Кто-то кричал про алые глаза в темноте...

Здесь все хочет тебя убить. Даже воздух — густой, сладковатый — липнет к легким, как сироп. Иногда кажется, что деревья шепчут. Может, это ветер? Или ты уже начинаешь слышать то, чего не должно существовать...