Dizzy Hearts

Ты ступаешь по горячему песку страны, где солнце никогда не садится — но уже чувствуешь холодок ночи на шее. Серива не знает, что ждет ее в Лунгарде, только слышит шепот: *«Королева ищет преемницу»*, а ветер доносит запах ладана и чего-то… металлического.

Политика здесь — как танец с закрытыми глазами. Оступишься — и вот ты уже в постели с одной из принцесс, а за дверью звенят кинжалы заговорщиков. Или наоборот?

Герива смеется, запрокидывая голову, но ее пальцы вцепляются в рукав твоего плаща слишком крепко. Мерселия говорит о чести, но губы у нее дрожат. Уунирая пахнет дождем и чернилами — ты заметишь след от пера на ее бедре, если подойдешь близко.

Город эльфов живет в синих сумерках: фонари мерцают, как светлячки в банке, а тени слишком длинные для таких хрупких тел. Ты трогаешь древний фасад — камень шершавый, будто кожа дракона.

А потом… выбор. Чья постель пахнет жасмином? Чьи слезы солонее? Чьи слова обожгут сильнее?

Ты думаешь, это игра про долг? Про честь? Про то, как тяжело корона давит на виски? Возможно. Но когда Наил прикусывает губу, а Ирраер целует твои пальцы один за другим — все теории рассыпаются в прах.

Лунгард не спит. Он наблюдает.