NORSK: Epistle

Холодный ветер скрипит ржавыми флюгерами над пустыми улицами. Ты идешь по снегу, который хрустит, как переломанные кости, а в кармане — устройство с треснувшим экраном. Оно гудит, будто пытается что-то сказать... но слова застревают где-то между мирами.

Трехмерные стены здесь подчиняются другим правилам. Нажмешь на трещину — и комната складывается, как мокрая бумага, открывая коридор, которого секунду назад не существовало. Иногда кажется, что пространство дышит у тебя за спиной.

Запах старого дерева и металла. Вода капает с потолка в такт твоим шагам. А еще эти звуки — будто кто-то царапает стену изнутри. Может, это эхо? Или ты уже начал слышать то, чего здесь нет?

Головоломки не требуют спешки. Просто смотри. Слушай. Чувствуй вес гвоздя в руке — он теплее, чем должен быть. Каждый раз, когда соединяешь миры, в висках стучит кровь... а потом тишина. Пустота.

Кто-то оставил здесь дневник. Страницы слиплись от времени, но слова все еще жгут пальцы: «Они ушли в стены». Что это — метафора или инструкция?

Три часа спустя понимаешь: ответов здесь нет. Есть только снег, который хоронит вопросы вместе с тобой.