ClayTown Horror

Ты просыпаешься. Пол под пальцами — липкий, как засохший клейстер, а в горле пересохло от пыли, которой здесь пахнет на каждом шагу. Это не просто дом. Это кукольный домик, только куклы смотрят на тебя из углов, и их стеклянные глаза поворачиваются чуть медленнее, чем нужно...

Комнаты сжимаются и раздвигаются, будто ребра грудной клетки — вдох, выдох. Ты нащупываешь записку: бумага шершавая, чернила расплылись от чьих-то пальцев. Кто здесь был до тебя? И почему они оставили только обрывки правды?

Предметы в руках кажутся чужими. Ножницы слишком холодные. Ключи ржавые, будто их вытащили из чьего-то желудка. А эти звуки... Шаги за стеной? Или просто скрип старых половиц? Лучше не проверять.

Тени шевелятся. Не все из них — просто тени. Иногда они дышат. Иногда тянутся к твоей спине, пока ты ковыряешь замок сломанной шпилькой. Потом — бег. Сердце колотится в висках, а за спиной что-то смеется тонким голосом, будто проволокой по стеклу...

Разгадки прячутся в странных местах: под обоями, которые слезают клочьями, в зрачках фарфоровых кукол, в плесени на потолке, складывающейся в буквы. Но даже если соберешь все кусочки — уверен, что захочешь увидеть картину целиком?

Здесь каждый угол помнит чей-то крик. Каждая вещь хочет тебя удержать. А двери открываются только тогда, когда уже слишком поздно поворачивать назад...