Descending The Woods

Тыкнешь семена в землю, а пальцы все еще дрожат от вчерашнего — от того, как шепот в кустах сливался с хрустом веток под твоими сапогами. Днем здесь пахнет прелым сеном и горячим железом крыши, но попробуй забыть, как воздух густеет к закату, будто кто-то вылил в него старый мед...

Ты чинишь забор, а краем глаза ловишь движение в траве — может, кролик? Или то, что притворялось им, пока солнце не скрылось за холмом? Ночью даже знакомые тропинки изгибаются по-новому. Фонарь выхватывает из темноты следы: то ли кабаньи, то ли... Ты точно запирал курятник?

Костер трещит уютно, но его свет не добивает до леса. Там что-то шевелится в такт твоему дыханию. А вот и друг — теперь вы можете делить не только урожай, но и этот липкий ком страха под ребрами. Он кричит «бежим!», ты орешь «держи их!», и оба знаете: это не те «их», которых доили утром.

Здесь каждый рассвет — как глоток воды после долгого задержания воздуха. Но вечером опять потянутся тени, шуршание листьев станет слишком ритмичным... Готов ли ты проверить, что там, за границей света? Или просто притворишься, что не слышишь стука в дверь сарая?