Folklore Hunter

Ты заходишь в лес, и сразу — холодный воздух обжигает легкие. Снег хрустит под ботинками, как раздавленные кости. Где-то там, между черными стволами, оно ждет. Вендиго. Ты не охотник — ты приманка.

Шестнадцать квадратных километров чащи, пропитанной запахом смолы и гниющих листьев. Каждый шаг оставляет след, каждый шорох кажется звериным дыханием. Найдешь камеру — включишь, и экран оживет мерцанием. Вот тень мелькнула... или это ветер?

Ловушки ржавеют в кустах, мясо протухает в сумке. Ты расставляешь приманки, но кто на кого охотится? Записки валяются в брошенных лагерях — чьи-то последние слова, исписанные дрожащей рукой. "Оно не спит" — и чернила размазаны, будно пальцы скользили от страха.

Костер потух. Фонарь мигает. Ты идешь по следам, но они ведут по кругу — или это уже твои собственные? А друзья... если они еще твои друзья... шепчут в рацию что-то невнятное. Может, это не их голоса?

Главное — не беги. Оно любит, когда бегут.