MiceGard

Крошечные лапы сжимают рукояти, отполированные до блеска смолой и потом. Усы дрожат не от страха — от азарта. Здесь, среди корней, что вьются как змеи Локи, каждый лист шепчет: *ты не просто грызун*.

Ты почувствуешь, как трещит под ногами иней на паутине, растянутой меж ветвей. Уловишь запах грибной плесени и медвяный душок лягушачьей засады. Услышишь, как скрипит твой корабль из щепок и паутины — ветер бьет в его «паруса», вырванные из гнезда зимородка.

Сражаться? Да. Но не только. Здесь хруст хитина под топором — лишь начало. Потом будут шепоты в темноте: крысы-перебежчики предлагают союз, а бог-ворон смеется, роняя перья в твой суп. Кто-то украл солнце из неба — или это ты сам, завернув его в лист клевера для бартера?

Ты запомнишь вкус крови на языке после драки с жуком-оленем. Или горечь предательства, когда союзник вдруг оскалится — и его резцы блеснут чужим ядом.

Выбор? Он всегда в мелочах. Раздавить ли паучонка, который позже мог бы сплести тебе броню? Украсть яйцо цапли — или вернуть его, чтобы однажды тень огромных крыл закрыла тебя от стрел врагов?

Здесь герои не носят плащи — их шкурки покрыты шрамами и краской из растертых ягод. Их песни хриплы от дыма костров, где жарится мясо мухоловок. Ты будешь чуять страх соплеменников — кислый, как прокисшее молоко. Или станешь тем, от кого он исходит?

Потому что MiceGard — это не мир. Это шкура, натянутая на кости мифа. И она шевелится под твоими лапками...