Montaro

Город пахнет жареным якитори и выхлопом старых джазов, асфальт под лапами чуть пружинит — но ты не успеваешь это почувствовать. Ты уже бежишь. Впереди мелькают силуэты школьниц: их юбки колышутся, как бумажные фонарики на ветру. Одна неловкая команда твоим пальцем — и сиба-ину вскидывает морду, срывая с невидимой нити очередную пару трусов. Они теперь твоя броня, странная и хрупкая.

Удар о канализационный люк отбрасывает тебя назад, в живот впивается тупая боль. Но банановая кожура под ногами — не враг: она вышвыривает пса вверх, к облакам, где вороны кружат черными запятыми. Ты цепляешь одну крылом, слышишь хруст перьев… а потом их становится слишком много. Стая бьет клювами в ребра, ослепляет крыльями — экран гаснет.

Монеты звенят, как рассыпавшиеся пятаки эдо. Их собираешь на ощупь, почти не глядя: третий костюм — кимоно с вышитым карпом — уже близко. Но вот вопрос: зачем собаке наряд? Чтобы слиться с толпой на фестивале? Или просто потому, что розовые трусы так одиноко болтаются на фоне ночных неонов…

Колодцы здесь проглатывают мгновенно. Вороны мстят сообща. А одинокие куры на крышах — мишени для адреналина, если рискнешь. Но иногда лучше просто бежать, чувствуя, как ветер свистит в ушах, а город размазывается в полосатый калейдоскоп… пока не споткнешься о собственную тень.