Unveiling

Ты идешь по песку, который скрипит на зубах у ветра, и понимаешь: эти камни помнят больше, чем написано в учебниках. Расколотые колонны шепчут обломками фресок — если приложить ладонь, кажется, чувствуешь пульс под шершавой поверхностью.

Головоломки здесь не щелкаются как орехи. Иногда приходится полчаса всматриваться в трещину на стене, пока не поймешь — это не дефект текстуры, а карта. Или вдыхать запах сырости, чтобы определить, откуда тянет сквозняк: за этой плитой точно есть пустота...

Встречаешь старуху у костра. Ее голос похож на шелест папируса. Она не дает квестов — просто рассказывает, как в детстве видела, что свет в храме гаснет ровно на три минуты каждые двадцать лет. Это случайность? Ты проверяешь. Оказывается, нет.

Персонажи здесь не раздают маркеры на мини-карте. Они чешут затылки, роняют невпопад «а вот мой дед говорил...» — и только потом понимаешь, что это был ключ. Мир не обслуживает тебя, он живет своей жизнью: где-то за спиной два торговца спорят о цене на бронзу, и один вдруг вспоминает легенду о пропавшем караване...

А потом — тишина. Ты стоишь перед вратами, которые открываются только при лунном свете определенной фазы. В ушах звенит от напряжения. Пальцы сами тянутся к механизму... но ошибка сейчас будет стоить часов ожидания. Или чего-то большего?

Здесь каждая тень — соучастник. Даже пыль на ботинках что-то значит.