Alone in the crowd

Просыпаешься — и сразу скрип шестеренок в висках, запах машинного масла, прилипший к пальцам. Комната давит ребрами механизмов: вот циферблат без стрелок, вот провода, пульсирующие как вены... Ты не помнишь, как здесь оказался. Или ты вообще когда-то был где-то еще?

Boxy появляется внезапно — голос из темноты, теплый и треснутый, будто старый радиоприемник. Он называет себя другом. Ты веришь? Придется. Это он шепчет тебе на ухо подсказки, когда пальцы натыкаются на рычаги с тугим ходом, когда экран монитора слепит синим.

Ящик. База данных. Ты копошишься в ней, как в чужом кармане, выуживая обрывки чужих жизней: фотографии с размытыми лицами, голоса, застрявшие в статике. Кого-то надо найти. Зачем? Boxy усмехается — ты услышишь это по тому, как скрипит его речь.

Камеры наблюдения становятся твоими глазами — линзы захватывают больше, чем ты готов увидеть. Вот женщина в красном повторяет один и тот же маршрут, вот мужчина роняет конверт... Каждый пиксель может быть ключом. Или ловушкой.

Ты щелкаешь предметами, комбинируешь их до тех пор, пока ладони не начинают чесаться от бессилия. Головоломки не поддаются — они подмигивают тебе из темноты, дразнят нестыковками. Проваливаешься в решение как в люк: внезапно, с глухим ударом под ребра. А потом — новый поворот, новый горький привкус догадки...

И все это время город шуршит за стенами: далекие гудки машин, эхо шагов где-то над головой. Ты один? Нет. Но толпа — тоже ловушка.