Doomsday Paradise

Город трещит по швам, но ты чувствуешь это не глазами — кожей. Воздух густеет от запаха горящей резины и перезрелых апельсинов, а под ногами скрипит битое стекло, смешанное с конфетти. Здесь конец света — не финал, а лихорадочный танец на краю.

Ты закроешь глаза. Откроешь. И всё уже иначе: сегодня крыши домов пожирает черная плесень, завтра с неба капает радужная слизь, послезавтра тени на стенах шепчут сплетни. Ветер сбивает с ног — или это ты сам шатаешься от смеха?

Сансет Таун не умирает. Он задыхается от восторга. Местные пьют коктейли с блестками, пока за спиной рушатся мосты, а в подворотнях торгуют «последними надеждами» — упакованными в яркие банки с истекшим сроком годности. Ты раздавишь одну ботинком… и что-то внутри щелкнет.

Выбор? Да их тысячи. Прислониться к стене бара, слушая, как трещит динамик с гимном апокалипсиса. Схватить за руку незнакомца — его пальцы липкие от карамели — и броситься в эпицентр безумия. Или украдкой собрать осколки мира в рюкзак… пока тебя не заметили.

Твой персонаж — это шрам на лице города. Одежда пахнет дымом и дешевым парфюмом, в карманах звенят странные монеты. Ты научишься стрелять из чего угодно, даже из букета цветов… или убегать, не оставляя следов, кроме легкой дрожи в коленях у тех, кто видел тебя в последний раз.

Здесь нет правильных ответов. Только мурашки на спине, когда понимаешь: этот смешок за углом — твой собственный. А часы на площади всегда показывают «без пяти конец». Опоздаешь?