Border of her Heart

Город пахнет дымом и тмином — странная смесь, будто кто-то пытается замаскировать запах смерти. Ты стоишь у ворот, и холод рукояти пистолета въедается в ладонь. Каждый день одно и то же: чужие глаза, дрожащие губы, истории, которые могут быть правдой или искусно сплетённой ложью. Пропустить? Отвергнуть? Время течёт, как песок сквозь пальцы, а запасы еды тают быстрее, чем снег на весеннем солнце.

Ты помнишь эту девушку с потрёпанным зонтиком? Вчера её платье было синим, сегодня — в грязных разводах. Она улыбается так, будто знает что-то, чего не знаешь ты. А может, это просто игра света... или твоя усталость.

Здесь нет правильных ответов — только последствия. Отдашь последний хлеб старику — ребёнок заплачет от голода в темноте. Прислушаешься к шепоту сердца — предашь приказ. Игра не спрашивает, готов ли ты. Она просто бросает тебя в этот водоворот, где каждое решение оставляет шрам.

Музыка? Да, она здесь — виолончель стонет где-то за спиной, сливаясь со скрипом флюгера. Но ты почти не слышишь её сквозь гул собственных мыслей.

А потом — конец. Один из многих. Ты видел их все? Вряд ли. Даже если переиграешь десяток раз, какой-нибудь персонаж вдруг сменит шляпу или бросит фразу, от которой мурашки побегут по коже... И ты поймёшь: город живёт без тебя. Дышит. Обманывает.

Сможешь ли ты уснуть после этого?