Dead Desert

Песок скрипит на зубах, а ветер разносит запах перегоревшего масла и чего-то металлического, сладковатого — это ржавеют брошенные машины. Ты идешь по выжженной земле, где тень от скал кажется единственным укрытием, но даже она обжигает, будто горячая пепельница.

Выбираешь сторону или остаешься один? Клоны с мутными глазами и шрамами на шее, роботы с треском в суставах, киборги, чьи тела пахнут озоном при каждом движении... А еще они — те, кто пришел сверху. Их корабли иногда падают, как перезревшие плоды, и тогда пустыня ненадолго становится щедрой.

Мульч. Липкий, теплый комок в руках. Без него не вырастишь ни одного клона — только представь, как он пульсирует в чане, обрастая мышцами... Но сначала надо найти донора. Или отнять.

Ты слышал, как трещит рация у бандитов? Они кричат что-то про "мозги для шерифа", а ты уже прячешься за камнем, проверяя обойму. Может, сегодня ты принесешь этот мозг сам? Или оставишь его гнить под солнцем — все равно из него получится только дешевый мульч...

Города здесь растут как грибы после дождя: хлипкие стены из жести и проводов, скрипящие вышки. Построй свой. Пусть в нем пахнет сварочной горелкой и свежей краской — хотя бы пока не придут другие.

А потом будут боссы. Их броня звенит, как колокол перед ударом, а внутри... внутри что-то шевелится. Ты точно хочешь это увидеть?