Summit of the Wolf

Ты засыпаешь под шепот ветра в листве — а просыпаешься там, где воздух пахнет расплавленным янтарем и чем-то... древним. Пальцы вязнут в мху, холодном, как змеиная кожа. Где это? Почему твои руки такие маленькие?

Перед тобой — сад. Не тот, где яблоки падают с веток, а тот, где стволы деревьев извиваются в такт невидимой мелодии. Здесь нет дорог, только тропинки из лунного света. Ты не помнишь своего имени, но оно всплывает на губах само: Офелия. Двенадцать лет. И богиня, чей голос звучит как треск льда под ногами, говорит тебе идти.

Ты думаешь, это сон? Попробуй ущипнуть себя — боль будет настоящей. А еще эти головоломки: ржавые шестеренки в пещере, что пахнут железом и страхом, фрески в катакомбах, где краска шелушится под пальцами... Кто-то смеется у тебя за спиной. Оборачиваешься — никого.

Десять часов пути сквозь пустыни, где песок скрипит на зубах, леса с деревьями-великанами (их кора теплая, будто живая), горные перевалы, от которых сводит живот. Встретишь торговца с глазами как угольные ямы — он предложит тебе "счастье" в крошечной склянке. Возьмешь?

А потом поймешь: каждый твой клик мышью — не просто действие. Это глоток воздуха для мира, который уже наполовину мертв...