Pitstop in Purgatory

Ты просыпаешься с песком на губах — не настоящим, конечно, а тем липким ощущением, будто кто-то выскреб тебе душу ложкой. Чистилище пахнет жженым сахаром и старыми библиотечными книгами, которые вот-вот рассыплются в пальцах. Астрид не помнит, как сюда попала. Ты тоже.

Мир здесь живой — стены дышат, тени шепчут обрывки чужих воспоминаний. Каждый шаг отзывается эхом в ребрах: то ли это сердце бьется, то ли чей-то смех за спиной. Ты будешь копаться в чужом прошлом, как в карманах чужого пальто, пока не наткнешься на что-то острое...

Выбор? Да, но не тот, что обещают в дешевых романах. Здесь нельзя просто нажать кнопку и забыть. Каждое «да» или «нет» оставляет царапину на внутренней стороне черепа. А еще — 61 000 слов, которые то обжигают ладонь, то щекочут под лопаткой.

Музыка Endigo вплетается в воздух, как проволока — красиво, но больно. 70 спрятанных безделушек ждут: билеты на поезд, который уже ушел, фотографии с размытыми лицами... Кто-то назовет это коллекцией. Ты поймешь, что это следы пуль.

Готов ли ты услышать, как трескается лед под ногами? Или предпочтешь верить, что это просто скрип половиц...