SoulSet

Ты просыпаешься в комнате с запахом старой древесины и лаванды — точнее, тебя будят. Голоса за стеной спорят о чем-то резко, сдавленно, будто боятся разбудить кого-то еще. Или тебя.

Пять лиц. Пять пар глаз, которые смотрят сквозь тебя, будто ищут в твоих зрачках ответы на вопросы, которых ты не помнишь. Ты тоже не помнишь. Только обрывки: мамины холодные пальцы, чужая тень над плечом, шепот: «Я помогу». А теперь этот особняк — скрипучий, дышащий — будто сжимает виски.

Здесь каждый шаг отдается эхом в пустых коридорах. Здесь смех звучит как предупреждение, а прикосновение к руке может оказаться последним. Ты выбираешь, кому улыбнуться, кому показать спину… или нож. Потому что правда здесь — как скользкая змея под рубашкой: если схватишь слишком крепко — укусит, слишком слабо — уползет.

А еще здесь есть магия. Не та, что с огненными шарами и заклинаниями — та, что прячется в крае зрения. Взгляд Эдгара слишком долгий, чтобы быть случайным. Шарлотта смеется ровно на полтона выше, когда лжет. Или это тебе кажется?

Ты умрешь. Возможно, сегодня ночью — от руки того, кто целовал твои пальцы днем. Или через неделю — потому что доверилась не тому голосу в темноте. Но если сложишь пазл из чужих полуправд и своих обгоревших воспоминаний… может быть, выберешься.

Или станешь еще одним призраком в этом доме — тем, чей шепот будет будить следующую жертву.