My Vow to My Liege

Ты носишь корону, но не имя. Кожа под тяжёлыми доспехами преет от пота, а в горле стоит медный привкус лжи — каждый поклон вассалов обжигает, будто раскалённый уголь на ладони. Нг нужен король, а не девушка с дрожащими пальцами...

Война с Юэ оставила землю солёной от крови и пепла, но их тени всё ещё шепчутся за спиной. Гу Цзянь точит меч под шелковыми перчатками, Ву Цзысюй считает твои ошибки, как монеты в податной казне. А Чжэн Фэн? Его улыбка скользит по коже, словно лезвие веера — ровно до того момента, когда решает вонзиться.

Тронный зал пахнет ладаном и гниющими свитками. Ты подписываешь указы, зная: один неверный штрих — и шепот превратится в крик. "Его величество Фучай" — так звучит твой приговор. Но ночью, когда парадные одежды спадают на пол тяжестью цепи, ты вспоминаешь тепло руки Ши Ижуана на своём плече. Он единственный, кто видит... что именно?

Легенды здесь вдыхают жизнь в камни: духи требуют жертв, боги смеются над клятвами. А ты? Ты раздаёшь обещания, зная — каждое может стать петлёй. Любовь или предательство? Выбор всегда пахнет железом и миндалём...

Политика — это танец на лезвиях. Юэ не простят поражения. Их послы кланяются слишком низко, а глаза горят, как тлеющие угли в печи. Кто-то из твоих советников уже продал секреты за шёлк и яд? Ветер с реки приносит запах гниющих лотосов — или это запах заговора?

Твой дворец — клетка из позолоты и страха. Но иногда, когда Чжэн Фэн играет на цине, а свет факелов дрожит на его ресницах... кажется, можно перестать считать удары сердца. Хотя бы на минуту.