Finding Felicia

Ты чувствуешь, как трещит под ногами хвоя, а запах мокрого гранита смешивается с кофейной горечью в термосе Джесси. Ее пальцы дрожат на затворе фотоаппарата — не от холода, нет. Каждый снимок оставляет царапину на памяти: вот рваный свитер Фелиции на спинке стула, вот ее смех, застрявший в скрипе флюгера над заброшенной заправкой.

Головоломки здесь не из тех, что решаются кликом мыши. Попробуй разгадать шифр в узорах инея на окне или услышишь ли ты дрожь в голосе бармена, когда спросишь про рыжую девушку с веснушками?

А потом — тишина. Только гитара где-то за стеной перебирает струны, будто чьи-то пальцы медленно расстегивают пуговицы... Ты ведь знаешь, как звучит страх перед правдой? Он похож на скрип качелей во дворе дома, где уже никто не живет.

Здесь все не просто так: пятно чая на карте, зазубренный край письма, даже то, как Джесси прикусывает губу, когда лжет. И разве не странно — чем ближе к развязке, тем сильнее пахнет полынью и старыми книгами...