Blanc

Морозный воздух обжигает легкие, когда волчонок впервые оступается в сугроб — его лапы тонут в снегу, как в вате, а за спиной слышится дробный перестук копыт. Олененок. Они даже не знают, как оказались здесь... только белое безмолвие вокруг и этот странный зов, который ведет сквозь метель.

Ты почувствуешь, как шерсть слипается от снега, как ветер вырывает из груди короткое-короткое дыхание. Они такие разные: один полагается на нос, другой — на уши, но без другого ни у кого нет шанса. Разве не смешно? Волк и олень... а теперь их судьбы сплелись в один узел.

Каждый шаг здесь — это не просто преодоление. Это треск льда под копытами, от которого мурашки бегут по спине. Это запах хвои, пробивающийся сквозь колючий холод. Это момент, когда надо прыгнуть вслепую — потому что доверие не объяснить словами.

Игра рисует мир углем и акварелью: вот деревья, чьи ветви похожи на застывшие молнии, вот тени, которые ползут за тобой, будто живые. Ты будешь проваливаться в снег, спотыкаться о корни, прятаться от вьюги — и вдруг поймешь, что уже не можешь представить их по отдельности.

А потом наступит тишина. Такая густая, что слышно, как падает снежинка. И где-то там... далеко... ответный вой. Или стон? Кто разберет. Главное — идти.