The Silent Swan

Ты идешь. Песок хрустит под ботинками, как кости перетертые временем, а впереди — только стена. Не просто стена: она дышит, холодная и влажная на ощупь, будто кожа мертвого гиганта. За ней — все, что осталось от нее. От Селены.

Семнадцать лет — это сколько шагов? Ты не считал. Но бумажные лебеди знают. Они шелестят на ветру, цепляются за ржавые решетки, оставляют следы чернилами, которые пахнут старыми письмами и солью. Ты подбираешь один — он размокает в пальцах...

Города-близнецы когда-то смеялись одинаковыми голосами. Теперь один проглотил другой, оставив после себя только готические шрамы на горизонте. Башни впиваются в небо, как иглы в кожу. Ты заходишь внутрь — и воздух густеет до состояния сиропа. В углу скрипит дверь, хотя ветра нет уже сто лет.

Тишина здесь не пустота. Она давит на барабанные перепонки, обволакивает легкие, заставляет прислушиваться к собственному сердцу. А потом — шепот: может, это просто скрип твоих суставов? Или кто-то все же зовет тебя из-за той двери?

Ты находишь документы. Они рассыпаются в руках, но слова въедаются под кожу: "Она ждала тебя у восточных ворот". Восточных? Их давно нет. Только туман и тень чего-то огромного, что движется параллельно тебе...

Концовка зависит от того, куда ты свернешь у разрушенного моста. Направо — найдешь ключ, но потеряешь голос. Налево — услышишь ее смех, но поймешь, что это всего лишь эхо. А если остановишься посередине... Ну, ты же знаешь, что бывает с теми, кто застывает между выбором?

Игра не торопится раскрывать карты. Она дает тебе ровно столько воздуха, чтобы ты не задохнулся — но и не надышался вдоволь.