Worshippers of Cthulhu

Ты ведешь их сквозь туман шепотов, где стены храма дышат влажным камнем, а воздух густеет от ладана и чего-то... другого. Это не просто город — это живой организм, пульсирующий под пальцами. Каждый кирпич здесь кричит на языке, которого ты не понимаешь, но чувствуешь в поджилках.

Твои последователи? Они приходят с голодом в глазах — одни жаждут власти, другие хотят просто спрятаться от мира, который давно перестал казаться знакомым. Ты кормишь их обещаниями, но что скрывается за этими словами? Ритуалы оставляют на руках липкий налет, а шепот Ктулху звучит как далекий гул в костях...

Выбор всегда кажется простым, пока не замечаешь, как тени начинают двигаться не по твоей воле. Построить алтарь или расширить катакомбы? Отправить жрецов на проповедь или принести жертву прямо сейчас? Каждое решение оставляет шрам — на земле, на душах, на собственном рассудке.

А потом приходит ночь, когда звёзды выстраиваются в знаки, и ты понимаешь: баланс — это иллюзия. Культ — не механизм, а тело с сотней ран. Одни последователи рвутся к мятежу, другие тайком роют могилы для соседей... И где-то между этим — ты. Сжимаешь свиток с обрядами так крепко, что бумага въедается в кожу.

Смеёшься ли ты уже? Или это просто эхо чужого смеха за спиной...