Welcome to PINEHILLS

Дорога должна была привести его на концерт. Вместо этого — смолистый запах сосновой коры, въевшийся в кожу, и асфальт, который внезапно оборвался, словно кто-то подрезал пленку с воспоминаниями. Теперь здесь. Pinehills.

Ты не просто заблудился. Ты *застрял*.

Городок дышит — медленно, тяжело, как спящий зверь под ребрами земли. Заправки с выцветшими вывесками, дома с разбитыми окнами, черные проемы дверей... Кажется, если прислушаться, услышишь скрип половиц под чьими-то шагами. Но нет. Только ветер гонит по дороге пустые банки из-под колы, и где-то далеко стучит незакрытый ставень.

Машина — твое единственное убежище. Бензин на исходе, фара левая мигает, но выбираться пешком? В этой тьме? Она не просто темная — она густая, липкая, как деготь. Фонарик выхватывает клочья мира: пятно плесени на стене, следы шин в грязи, окурки с отпечатками губ... Чьих?

Свобода обманчива. Можно ехать куда угодно, но каждый поворот ведет глубже. Здесь нет прыгающих монстров — только тишина, которая давит на виски. Иногда в ней проскальзывает шепот: может быть радио в соседней комнате или твой собственный голос, отраженный эхом?

А потом — свет в окне второго этажа. На секунду. Или тебе показалось?

Разгадывать придется все: пропавших жителей, записки с обрывками фраз, пятна на стенах, похожие на карту... И торопиться. Потому что кто-то уже включил двигатель вдалеке. Или это снова ветер?