Hektor

Ты просыпаешься с гулом в висках — не поймёшь, то ли это кровь стучит, то ли где-то капает вода по ржавым трубам. Темнота обволакивает так плотно, что кажется: если протянешь руку, пальцы упрутся во что-то липкое и тёплое. Ты не помнишь, как попал сюда. Только знаешь — надо бежать.

Каждый шаг отдаётся эхом в пустоте, будто кто-то повторяет его на три секунды позже. Но ты один. Или нет? Вентиляционные шахты шепчут обрывками фраз, а из-за угла доносится хруст — словно кто-то жуёт хрящи. Инстинкт кричит развернуться, но коридор уже сомкнулся за тобой…

Здесь всё дышит. Стены пульсируют под пальцами, пол норовит споткнуть тебя о забытый кем-то топор. Ты поднимаешь его — рукоять въедается в ладонь, как будто просит ударить. А вдруг это ловушка? Музыка нарастает волнами: виолончели скрипят нервами, а бас заставляет желудок сжиматься.

Ты находишь записку — чернила расплылись от сырости, но различаешь «не смотри». На что? Потолок? Тени? Свои руки, которые вдруг кажутся чужими? Предметы тут исчезают, если отвернуться: аптечка на столе была секунду назад… или тебе показалось?

Иногда кажется, будто игра читает твои мысли. Захочешь вернуться — дверь заросла паутиной из проводов. Решишь передохнуть — что-то начнёт медленно скрестись по металлу где-то за спиной. Здесь нет правильных решений, только выбор между паникой и параличом.

А потом — свет. Резкий, как удар ножом по сетчатке. На секунду видишь комнату: стены в шрамах, пол усыпан зубами… или это битое стекло? Темнота возвращается быстрее, чем успеваешь понять.

Главный враг здесь — собственный разум. Он шепчет, что выход есть. Но что если это он врёт?