The Lost and The Wicked

Проснулся — и сразу скрип песка в зубах, соленый привкус крови на губах. Где берег? Где он сам? Память выскоблена до белого шума, только смутное жжение в висках... а вокруг — этот остров. Дышит. Шевелится.

Придется копать глубже. Не в землю — в себя. Каждый шаг здесь будто раздирает старые шрамы: вот ржавый пистолет лежит, будто ждал именно тебя. Вот тени между деревьями шепчут что-то знакомое... или это просто ветер?

Монстры не просто кусаются — они помнят то, чего ты уже не можешь. Их кожа покрыта символами, похожими на твои собственные татуировки (когда ты их сделал?). Боссы плюются обрывками фраз, от которых сводит живот.

Оружие ложится в руку слишком естественно. Слишком... привычно. Может, раньше ты собирал эти дробовики с закрытыми глазами? Или просто остров подстраивается под твои страхи, как мокрый песок под ногами...

Выберешься — или станешь частью этого места? Здесь каждый камень шепчет: *попробуй вспомнить*. Но иногда лучше не знать, что плавает там, под черной водой памяти.