Kontrakt

Город светится названием, но не улицами. Ты идешь по асфальту, вязкому от дождя, и фонари здесь — редкие гнилые зубы в пасти переулков. Контракт прост: один выстрел, один труп. Но пальцы уже знают — что-то не сходится. Заказчик молчит, а кровь на перчатках не та, что должна быть...

Оружие холодное, тяжелое. Каждый ствол — продолжение руки, каждый выстрел — вспышка в висках. Двенадцать способов убивать, и все они со временем обрастают железными мутациями: прицелы, глушители, что-то еще... странное. Кто-то ведь собирал эти штуки, притирал детали ладонями?

Замедление приходит как головокружение: мир тонет в меде, пули плывут мимо, а ты различаешь запах пороха и чей-то дешевый одеколон. Нажимаешь на курок — и время с хрустом возвращается на место. Сколько таких моментов вместится в тебя до конца?

Сюжет ломается под пальцами. То ли это война ангелов и демонов, то ли просто горячка... Стены шепчут, тени дергаются в такт шагам, а этот голос в голове — точно не твой. Или твой? Убиваешь одного — получаешь десять новых врагов. Выбираешь сторону — теряешь себя.

А потом оказывается, что свет — это не про город. И даже не про добро...