GARAGE: Bad Trip

Просыпаешься на бетоне, вонящем бензином и ржавчиной. Голова гудит, будто кто-то вставил туда дрель и забыл выключить. Бутч — так зовут? Или это просто кличка, прилипшая к коже вместе с потом и кровью?

Крысы шуршат в углах. Не те, что бегают по помойкам — эти крупнее, злее, с глазами как проколотые шины. Первый выстрел дрожит в пальцах. Патроны на вес золота, а аптечка в рюкзаке только одна. Стоит ли тратить её сейчас, или протащить этот хруст костей под рёбрами до следующего этажа?

Лестница вниз. Всегда вниз. Стены торгового центра облезли, как старая краска на трупе. Зомби здесь не медленные карикатуры — они хватают за лодыжки, плюются гноем, пахнут разложившимся мясом из консервной банки. А потом спецназ: броня скрипит, голоса шипят в рациях. Их пули любят находить мягкие места...

Анаконда шепчет на ухо. То ли голос в голове, то ли воспоминание, которое не выскрести ножом. Она знает больше, чем ты. Или это просто галлюцинация от потери крови? Ведь когда трип накрывает, стены начинают дышать, а пол уходит из-под ног...

Робофабрика гудит, как перегретый двигатель. Турели щёлкают затворами, лазеры режут воздух — один неверный шаг, и ноги превратятся в фарш. Собаки-мутанты не лают. Они хрипят, будто лёгкие набиты битым стеклом.

А потом гонка. Да, внезапно — мотор ревёт, колёса месят что-то мокрое. Куда ты несёшься? От чего убегаешь? Может, от себя самого...

Каждый выживший патрон — маленькая победа. Каждая смерть — урок: слишком медленно повернулся, слишком жадно нажал на курок. Здесь нет автозагрузки. Только тень на парковке и тихий вопрос: "Готов ли ты начать снова?"