Pieces of Me: Northbound

Ты просыпаешься — не в кровати, а на холодном кафеле вокзала, который впивается в ребра. Где-то капает вода, но лужи не найти. Полночь. Фонари за решетками окон отбрасывают полосы света, как ножевые шрамы на стенах...

Голос в голове шепчет обрывки фраз, пока ты шагаешь мимо билетных касс с застывшими стрелками часов. Кто-то оставил здесь следы — не ног, а чего-то липкого, тянется за тобой по пятам. В кармане пальца натыкаешься на смятый конверт: бумага шершавая, будто кожура старого апельсина.

Три персонажа встретятся тебе — или это один человек в трех отражениях? Они говорят губами, но слова пахнут железом и мокрым пеплом. Каждый диалог — это не ответ, а новый вопрос: почему твои ладони дрожат, когда берешь старую фотографию? Кто смотрит на тебя из темноты за перроном?

Ты идешь вперед, а коридоры вокзала сужаются, будто горло сжимает невидимая рука. За полчаса успеешь понять все — или ничего. Сохранить игру? Нет. Это не та история, которую переиграешь... только проживешь.

Здесь важны не предметы, а то, как скрипят половицы под ногами. Как эхо шагов смешивается с дыханием незнакомца в телефонной будке. Ты найдешь выход — или он найдет тебя?