Survivalist: Invisible Strain

Десять лет — срок, за который кровь успевает забыть вкус страха. Но не здесь. Ветер с гор несет запах гниющих сосен и чего-то металлического... может, ржавых заборов, а может, разбитых надежд. Поселения пали без предупреждения — не взрыв, не вой сирен, просто однажды утром ворота оказались распахнутыми. Пустота внутри.

Ты идешь по щебню разграбленных складов, сапоги вязнут в черной жиже — то ли грязь, то ли старая кровь. В кармане скрипит самодельный нож с рукоятью из оленьей кости. Выбираешь: собрать вокруг себя тех, кто еще дышит, или стать тем, от кого они будут прятаться?

Люди здесь помнят все. Слишком хорошо помнят. Если ударишь ребенка при свидетелях — даже ради лекарства для всей группы — шепот пойдет за тобой как тень. А если подаришь старухе очки, найденные в развалинах аптеки... вдруг ее сын окажется тем самым парнем с винтовкой на вышке?

База — это не просто стены. Это нервный узел: скрип колодезного ведра, треск сухих досок под ногами дежурного, кислый запах брожения в бочках с самогоном. Кто-то копает ямы для зомби — глубокие, с кольями на дне. Кто-то чинит ловушки для кроликов, пальцы дрожат от усталости... или голода?

Оружие лежит тяжело в руках. Неважно, лук с тетивой из сухожилий или пистолет с последними тремя патронами. Выстрел в колено замедлит бандита — он упадет, будет хвататься за рану и смотреть на тебя так, будто ты нарушил какой-то древний закон чести.

А потом ночь. Фонарь рисует на стенах дрожащие круги, где-то за спиной перешептываются двое новичков: «Говорят, он вчера голову отрубил тому парню из банды Резака... молча просто взял и...» Ты делаешь вид, что не слышишь. Завтра предстоит идти в мертвый город за семенами кукурузы. Или за чем-то другим — мир каждый день перекраивается, как старая куртка...