Dream Alone

Ты проваливаешься в этот мир, как в лихорадочный сон — земля под ногами скользит сырой глиной, а воздух обжигает легкие запахом прелых листьев и ржавчины. Деревня застыла в немом ужасе: тела, будто куклы с перерезанными нитями, разбросаны по скрипучим половицам. Ты бежишь. Не потому что храбрый — просто иначе здесь сойдешь с ума.

Каждый шаг отдается болью в подошвах: острые камни кладбища, холодный металл заброшенных фабрик, хруст костей на поле битвы... А еще эти звуки — шепот ветра в пустых глазницах домов, скрип виселичных веревок. Попробуй не вздрогнешь.

Смерть здесь не метафора. Она ждет в тени — коготь оборванца, внезапный обвал потолка, стальные зубья капкана, притаившегося под слоем опавших листьев. Ты умрешь. Много раз. Пока пальцы не запомнят ритм прыжка через пропасть, пока веки не начнут слипаться от усталости... Но каждый раз проснешься у того самого фонаря с треснувшим стеклом — и снова вперед.

Способности приходят исподволь, как вспышки в темноте: время замедляется, оставляя на языке привкус медных монет; реальность расщепляется, и ты проваливаешься сквозь стены, чувствуя, как кожа покрывается мурашками от прикосновения «того» мира. Двойники? Оставляешь их на рычагах — теплые, почти живые... пока не исчезают с тихим хлопком.

Бутылочки с мерцающей жидкостью — единственная валюта здесь. Выпиваешь залпом, и эфирное пламя снова бьется под ребрами... но хватит ли его до следующего поворота?

А потом — Леди Смерть. Ты представляешь ее высокую фигуру в развевающихся одеждах или это просто тень от мерцающего фонаря? Вопросов больше, чем ответов... как всегда в этом проклятом месте.