Through the Nightmares

Песок скрипит на зубах, когда падаешь в двадцатый раз — неловкий прыжок, и вот уже когтистые тени смыкаются над твоей шеей. Но ты же знаешь: здесь нельзя торопиться. Каждый вдох отдает металлическим привкусом страха, а стены этих снов дышат, как живые…

Три главы. Сорок пять миров, вырванных из детских криков. В одном — куклы с глазами из битого стекла преследуют мерной походкой, в другом пол проваливается в ничто ровно через три секунды после шага. Запомнишь ритм или кости останутся там, где их раздавила ловушка?

Колбы с песком теплятся в темноте, как последние угольки в пепле. Раздавишь одну — и время отмотает назад, но шелестящий голос за спиной прошепчет: *"Это не победа"*.

А Морфей смеется. Он всегда смеется, когда ты ошибаешься в такт его музыке. Попробуй угадать мелодию кошмара — может, тогда ноги перестанут путаться в собственной тени?

Здесь нет места для ошибок. Только песок, скользящий между пальцев, да бесконечный страх, который ты должен проглотить раньше, чем он проглотит тебя…